Кто же этот старик седовласый,
Чей же этот нелепый портрет?
Я же думал, что время не властно
Потушить вечной юности свет.
За плечами окошко раскрыто,
Впереди - анфилада зеркал.
Не ужель я - старик тот небритый,
Что рукой согревает бокал.
Ветер, тенью подкравшийся сзади
Успокоил: глазам, мол,не верь.
И, как мама, ладонью погладил,
И ушёл привидением в дверь.
Детства память как будто проснулась,
Вновь в бессмертье я верить готов,
То степным разнотравьем пахнуло,
И тоской придорожных цветов,
Вот по травам летит мальчишка,
Под весёлый напев цикад,
Чуть касаясь земли, вприпрыжку,
Ощущенью полёта рад.
Он себя ощущает частью
Этой степи уже с утра.
Полный планов и полный счастья,
Он вдыхает настой из трав.
Кто же этот юнец беспечный
Под стеклом голубых небес?
И имеет ли в быстротечной
Нашей жизни какой-нибудь вес?
Я - тот мальчик в потоке из света,
Словно не было всех этих лет,
И ни степи хмельной,и ни лету
Ни конца, и ни края нет.
|
