Чужой, для всех чужой...И жизнь – тоннель,
И образ неприкаянного волка,
Чьей мыслью управляет не свирель…
Когда? И почему она умолкла?
Две разные картинки: злобный вой
И реже – возвращение к причалу,
Где мама и полотна…Много – рой…
И эта невозможность – жить сначала.
Чужой, совсем чужой…Сегодня крот,
А завтра мотылёк, летящий к свету,
Бродяга, что взошёл на эшафот,
Оставив всех родных, свои куплеты…
Кто грешник, кто романтик, кто изгой?
Герой его, он сам? И льются слёзы.
Мне хочется бежать на помощь…Стой!
Но, может, это вымысел всё, грёзы?
Чужой? Для всех чужой…Но строчек нить
Мурашками опутывает душу,
Всё в горле пересохло…Мама, пить!...
И хочется, внимая, слышать, слушать…
Он разный, но просвечивает суть
Сквозь призрачное облако обмана…
И вряд ли это ложь, там виден путь,
Сквозь тернии ведущий к стенам Храма.
Чужой…Совсем чужой. Но ждёт плеча –
Мгновения, ведущего к полёту,
Душа, под маской циника-сыча,
Тихонечко скуля: - Ну, где ты? Кто ты?
Мне кажется, и верю, что не вздор:
Не может прорасти зерно без света…
Сквозь камешки, хвоинки, пыль и сор
Всей кожей ощущаю соль поэта…
Чужой? |
