ТОЙ, ЧТО НЕ СПИТСЯ ПО НОЧАМ...

Нет, не убежал. Даже нашёл этот сборник.  Например, сравним оригинал и два перевода:

НОЯБРЬСКАЯ ГОСТЬЯ


                       Печаль моя, осенних дней
                            Со мною пасмурность деля,
                       Твердит, что ей всего милей
                       Унылый вид нагих ветвей
                            И тропка в мокрые поля.

                       Она мне говорит всерьез
                            О том, что радует ее,
                       Что шумных птиц спугнул мороз,
                       Что серебрит туманный ворс
                            Ее неброское шитье,

                       Что роща серая пуста,
                            Что небо клонится к стерне,
                       Что ей одной понятна та
                       Таинственная красота,
                            Которой-де не видно мне.

                       Давно я знаю наизусть
                            Упреки эти, что с того?
                       До первых снегопадов пусть
                       Мне их нашептывает грусть,
                            Усугубляя колдовство.

                       Перевод Б. Хлебникова

Печаль моя, бывая здесь,
Считает мрак дождей осенних
Хорош, как и другие года дни.
Ей нравятся намокшие деревья,
Гулять по топкой борозде.

И я обязан следовать, конечно.
Так говорит она (и тут готов я согласиться):
"Как хорошо, что птицы улетели!..."
В тумане платье шерстяное
Всё серебрится влагою на ней.

"А одинокие, осиротевшие деревья,
Поблекшая земля и тяжесть облаков!" -
Всё прелести, которых в городе не знают,
А я совсем не понимаю этой красоты.
"Ну почему?" - чуть раздражённо вопрошает.

Нет, не вчера я полюбил
Ноябрьских дней опустошённость,
Когда ещё не лёг на землю снег.
Но смысла мало говорить об этом -
Куда приятнее её мне слышать похвалы.


ОРИГИНАЛ:

My Sorrow, when she's here with me,
Thinks these dark days of autumn rain
Are beautiful as days can be;
She loves the bare, the withered tree;
She walks the sodden pasture lane.

Her pleasure will not let me stay.
She talks and I am fain to list:
She's glad the birds are gone away,
She's glad her simple worsted grey
Is silver now with clinging mist.

The desolate, deserted trees,
The faded earth, the heavy sky,
The beauties she so truly sees,
She thinks I have no eye for these,
And vexes me for reason why.

Not yesterday I learned to know
The love of bare November days
Before the coming of the snow,
But it were vain to tell her so,
And they are better for her praise.

1913