Покуда я пишу стихи,
Господь меня не даст в обиду.
М.Жарницкий
Поэтессе мало...
Поэтессе мало мужа и любовника,
Мало битых чашек и дерзящих ей детей,
Мало грязного белья, цветов на подоконниках,
Мало Интернета ей и кантовских идей.
Мало ей родителей, больных и престарелых,
Мало ей прогулок с пёсиком во тьме,
Мало ей подруг, соседок озверелых,
Мало ей разводов мыльных на окне.
Поэтессе мало всех депрессий,
Что её в больницу привели.
Мало ей у моря фотосессий,
Мало ей всей прочая и прочая фигни.
Мало ей самой себя родимой,
На которой - клином белый свет.
Поэтессе лишь необходимо
Знать, что где-то есть её поэт.
Послесловие:
P.S Ну а ели в этом "где-то"
Не один, а сто поэтов,
Наступает полный кайф.
Удалась девчонке лайф!
. Поэзия превыше всего!!! Немного напрягает изменяющаяся ритмика стиха.
