Мелодия летящего листа,
Ветвей полураздетых тихий шёпот
И близко ощутимый звук хлыста,
И бег, переходящий в ветра топот…
Фламенко и фокстрот, переполох...
И скрипка, и фагот – неразбериха.
Осинок трепетанье, горький вздох,
И в сполохе рябин бессилья эхо...
Здесь ветер – самозванец-дирижёр,
Художник от "ар брют", мешает краски
Свободно и легко, и льётся хор
Сезона под названьем "Златовласка"
Он мачо, сутенёр, тореадор –
Он жаждет покорять, но он не в силах
Берёзку обуздать, чей нежный взор
Не кроток, а колюч от ласк постылых...
В чём сила? Где разгадка? Это – дух.
И дело не в корнях, и не в опоре...
Вот двое, среди сосен, взгляд потух,
Стоят обнажены в привычном горе…
Они покорены… Судьба? Ничуть...
Ведь рядом – тоже двое, тоже в соснах…
Лист сбросят и они, но долог путь
До матушки-земли и до погоста. |