Я в прошлое вхожу, как в старый дом,
Где двери всем
ветрам открыты.
Меня встречает осень за столом
Цветастой скатертью,
как к празднику, накрытым.
И золотится солнечная пыль
На пальцах дней,
листающих страницы,
В них жизнь, как во поле ковыль,
Небесной высоты
пытается напиться.
* * *
Как прошлое грустит о нас!
Мы в снах его счастливое виденье;
И тишина, как первый хрупкий наст,
Крошится на холодные мгновенья.
Вот моря горсть, вот горсть песка,
Вот глубина, с бледнеющим кораллом;
И взгляд летит в пробоину виска,
Когда обрублены у прошлого начала.
Но я тобою, прошлое, согрет
И в снах твоих любим и бесшабашен,
И потому ребячится рассвет
Осенней безысходностью окрашен. |