Лишь столбик строк, а в нём сквозит душа,
Как свежий воздух из открытых окон.
Возможно ль жить красиво не греша?
А святость не замотана ли в кокон?
Огромен мир, но и песчинка он.
Поэту выбирать ему сравненье,
И ставить стих, как всё своё на кон,
Боясь всё проиграть в одно мгновенье. |
