Каждый год на Страстную пятницу,
Только солнце закатится,
Он идёт на свою работу.
То умрёт у чёрного входа,
То на рынке, где пропасть народа.
Коммунальщикам сплошь заботы.
Каждый год рано утром на Пасху
Город вновь ощущает встряску:
Он живой как ни в чём не бывало.
То воскреснет в сквере у стелы,
То в саду под веткой омелы.
Говорят, ему платят мало. |