Прохожу в размывчивости белой -
светом, тенью, эхом от судьбы.
Степь метёт позёмкой первой, беглой -
занося старательно следы.
Ветер стонет? Песня ль недопета?
В непогоду разве разобрать.
А метель по-волчьи воет где-то,
мне осталось только подвывать.
Сколько дум я передумал в поле -
прожил снова жизнь свою с нуля.
(Скольких я обидел мимо воли,
сколько раз обидели меня…)
Шею трут, как нити власяницы -
дней сплетенья прожитых зазря.
Снег летит на плечи и ресницы -
как живым хоронит втихаря.
Память – ну постой же, ну постой же,
только разве в силах удержать?
Что ей делать под моею кожей?
Покаянья ль терпеливо ждать?
Ветер бьёт, наверняка, умело -
стужею проламывая грудь.
Одного хочу – чтобы успело,
тело душу в небо оттолкнуть. |
