Историй много слышал я,
Бывали и трагичней,
Но сострадание, увы,
Своих не драматичней.
И каждый раз, когда тебя
Предательством пронзают,
Те, что любил, ты не готов,
И чувства умирают.
Стояла под окном одним
Красивая берёза,
Но поутру, роса с листвы
Стекала словно слёзы.
И часто, из окна того,
Печальным силуэтом,
Смотрел на стройный стан её
Застывший взгляд поэта.
В застывшем взгляде только боль,
И память старой плёнкой,
Всё бесконечно сыпет соль,
На раны слоем тонким.
Бывает так, что любит кто,
Душой открытой встанет,
А самый близкий человек,
Поступком насмерть ранет.
Берёза ветви наклонив,
Печалью отражалась.
В душе, жестокие бои
Утратами кончались.
Поэтом тем, был в прошлом я,
Душа тобой кипела,
Лицо застывшее моё
Белее было мела.
Пути искал, но каждый раз,
Горели все мосты.
И то, что быть могло у нас,
Одни теперь мечты.
Стою средь пепла и золы,
Тоска тупою болью,
И разум беспокоит лишь,
Натруженной мозолью.
В душе закончилась война,
Душа к тебе хотела,
Но та берёза за окном
До срока облетела. |