Лист горит, привычный с детства запах,
как в попонах спины ясеней,
пятипалый лист в еловых лапах,
крапчатый, ещё чуть-чуть красней.
От листвы мне кажется, что утром
больше грусти, я уже не тот.
Тишина, в ней колкий звук – как будто,
уже дворник скалывает лёд.
Головой тряхну, прогнать виденье,
как в конце аллеи, на ветру,
ты идёшь легко - стихотвореньем,
о тебе написанном к утру.
Сколько мной исписано тетрадей,
их на что угодно изводил,
Сколько слов слагая, я истратил,
для одной тебя не находил.
Ты бываешь – краткая, как случай,
взгляд такой, попробуй опиши,
для меня из всех знакомых – лучшей,
но и не понятней для души.
Чувство, ты? Помилуй, Бог – дороже,
ничего не знаю в мире я.
Что любовь? У всех одно и то же.
Ты, как вдох, как выдох для меня. |
