Я, как и Пушкин (!), а вернее, я, как
Поэт его стихов, пишу лишь для себя.
не получая, правда, денег
(как правило) с издателей. — Зачем же,
глаза разъев вредом экрана, строчку
за строчкою строчу?
Для славы, что ли только?
Иль для бессмертия? —
Какая чушь!
Бессмертья нет.
Ни ангелов унылых,
ни радостных чертей,
ни страстных гурий (увы!)
и ни Нирваны,
наоборот, бесстрастной,
я не жажду.
Но я не верю в то,
что «Я» не буду.
Я, может быть, клопом, грибом, былинкой,
чудовищем, орлом двуглавым, или
драконом огнедышащим, а может,
в моём же доме алкашом соседом,
иваном, не запомнившим родства,
или каким-то неизвестным чем-то
в иной галактике
(когда она реальна),
продолжусь
и, возможно, что не будет
инвариантов: ни души, ни тела,
ни памяти, ни духа, ни пространства —
лишь только «Я». И ощущенье мира.
Иначе — это просто всё равно,
как если бы считать, что мир исчезнет...
А может быть, и нет его?.. Не знаю.
И славы тоже нет.
Об этом позже. |
Читал, читал, и ни черта не понял,
Со старта смысл, видать, набрал разгон,
И хрен его читатели догонят...