В стылом месяце ноябре,
В акварельной картине мутной,
Я считаю уже минуты
В неудачной моей игре…
Безгранична ткань бытия,
Но в разрывах я вижу тени,
Бесполезных идей сплетенье,
И одна среди них – моя.
Но истерзана смысла нить,
Оборвало тугие скрепы,
Все стенанья теперь нелепы,
И судьбину не изменить.
В стылом месяце ноябре
Мысли носятся, будто мыши,
У меня ничего не вышло,
Наступает конец игре… |
