Эта белёсая роща,
Промокшая вся от дождя.
В яблоках серая лошадь,
Качается, словно пьяна.
По грустным стволам березок,
Как словно по стенам домов.
Стекают слёзным узором,
Дождинки под корни стволов.
Сквозь кроны видится небо,
Как жаль, что Есенина нет...
Душа его во Вселенной,
Из туч выжимает сонет.
Эта белёсая роща,
До боли в душе дорога.
В яблоках серая лошадь,
Качается, словно пьяна. |
