Это ещё не зима

Это ещё не зима. Тучи, собравшись в стаю,
Греют свои бока у перекошенных труб.
Рукописи декабря я, не спеша, листаю:
Осень. Ночная блажь. Лишь, как всегда, поутру,

То, что сейчас для меня в мире почти реально,
Станет уже другим — робко прибьётся к окну
Лист запоздалой любви, и устремится вдаль. Но
Мне это ни к чему. Впалой щекою прильну

К грани того бытия, что предвещает утро.
Стоит ли это слов? Не проникают слова
В окна душевно больных, только снежинок пудра
Рвётся к решетке как сфинкс с головою льва.

Стоит ли думать о том, если своим молчаньем
Осень сведёт с ума? Или, считая до ста,
За кружевами гардин ждать, затаив дыханье,
Где оборвётся путь выцветшего листа.

Осень. Обшарпанный двор. Пыльной ограды жерди.
И под моим окном свора блуждающих псин.
Каждый потерянный день, как ожиданье смерти —
Все начинать с нуля, знаю, не хватит сил...

Автор cinico