Он и не ищет жизнь другую
(Пусть не сложилось всё в судьбе),
Из шланга радугу тугую
Дарует он, земля, тебе.
И под живительной водою
Деревья, плечи распрямив,
Шумят листвою молодою...
И он, качая в лад с метлою
Своей косматой бородою,
Сегодня молод и красив.
Он, поливальщик пыльных улиц,
Идёт походкой моряка,
Как бог Эллады свой трезубец,
Метлу вздымая в облака. |
