Где ты, любимая? Трезвая, пьяная...
Но для поэта - сама доброта!
Помню, проснусь - бодунище туманное!
Ты надо мною... И благоуханною
рюмкою водишь у носа и рта.
Молча всосу, ощутив копошение
крови по венам и мыслей в мозгу.
Нежный мой ангел, за преподношение
дозы целительной... стихотворение
не сочинить я уже не смогу!
Будет оно, как всегда, длинно-длинное.
Пусть даже скажут, мура, дескать, вновь!
Я воспою повседневность рутинную,
небо - по-трезвому - аквамаринное,
и настоящую нашу любовь,
тосты, куранты, мечты новогодние,
редко, но метко, вползавшие в дом...
Ты бы, родная, прикрыла исподнее,
губы намазала, веки - сегодня мы
с этим стихом к фабулянам пойдём:
"Руки скучают, тебя вспоминая
Тело рыдает безумной тоской"...
Как тебя звали-то? Марта? Иль Майя?
Вспомнить хочу, но подчас забываю
без опохмелки, кто сам я такой... |
