Здесь очень многое не так.
Чужие замкнутые лица.
Курящей женщиной, во мрак,
Скрипит, прогнувшись, половица.
Нет смысла рассуждать теперь
Кто виноват, а кто не очень,
Когда в распахнутую дверь
Вползает судорожно осень.
Нас развели с тобой века,
Ты в двадцать первом, я в двадцатом.
Вот только локон, у виска,
Всё тем же дышит ароматом.
Из лабиринтов пустоты
К нам даже эхо не вернётся.
И с фотографии не ты,
А одиночество смеётся... |