Мойрам в пряже, что за дело,
Лишь бы нить в руках звенела, только б
Путник запоздалый заглянул на огонек…
Мастерская на отшибе и визит ни шлет погибель,
Тем, кто кроит наши судьбы и определяет рок…
Иглы, нити, лоскуты - для пошива все готово
Будто швей, портняжек школа, ножниц блеск и нищеты…
Ожидающий заказчик, вздох измученного сердца,
Треск подреберный не в герцах и поникшие черты…
Синий, красный и в цветочек, черный, скрип соединенья
Смотрит в щель с большим сомненьем,
Что же выдадут они? Собранных по свету кружев
Чурючок лежит не нужный и волненье вызывает,
«Ждать не долго потерпи…»
На лоскутном, на стяжённом, теплом, сердцу дорогом
Одеяле, будет дома, думать только «о своем»…
Где-то в прошлом, между делом, оставляя в жизни след,
Дал зарок себе умелый или попросту обет
Сохранить фрагменты счастья, лоскутками синевы,
Фиолетовых ненастий и коричневой беды,
Шумных красных и бордовых, желто-солнечных,
Еловых, новогодних ярко-белых и несбыточных мечты…
И ему казалось верным и почти закономерным,
Что в остаток дней суровых, будут сшиты все они…
Неказистым разноцветьем, однотонным переливом,
Каждый сантиметр сложен, каждый нужен, предрешен
И с застенчивой улыбкой, он, с лоскутным этим счастьем,
Сшитым, накрепко сюжетом повернулся и ушел…
Тишина, обрезков ворох, блеск булавок и иголок…
Бой часов, порывы ветра за мороженным окном,
Клота тихо обернулась, грозно зыркнув, на Антропу
«Пусть Лахесис разбирает, путь его определен…»
