Поэзия живет во все века,
Нет ей начала, нет конца.
Это река, стремглав мчащаяся вдаль,
Чьи хладные воды уносят всю печаль.
Это луч солнца, льющийся с небес,
Это кроткий дождь - предвестие чудес.
В ней вижу я жизни свет;
Каждая строка - драгоценный мне совет.
Как жить мне, если тебя не станет?
Как видеть мне глазами, если свет погаснет?
Как говорить мне, если нечего сказать?
Как жить мне дальше, если угодишь ты в пропасть?
Больно на душе... Сердце бьется.
Зачем? Зачем, если свет мой не вернется?
Если всю жизнь мне быть слепцом,
Зачем все не обернется концом?
Коль нет света в душе моей,
Не вижу жизни более я дней. |
Хандра
Держаться. День отнюдь не судный.
Хандра:"Я приглашаю Вас!"
Мне одиноко и паскудно,
А ей от этого хоть в пляс.
Я словно пред закланием трушу,
Как обречённая овца;
Порвать бы собственную душу,
Смести уныние с лица!
На сердце монолит---не охнуть;
На эшафот хоть, хоть к костру...
Воспрять! А нет---так лучше сдохнуть
И утащить с собой Хандру.
Не с ней планирую я встречу,
Пойдёт к другому,тодько пни.
Иных уж нет,а те далече...
И те,иные,все мои.