Я вам посвящу эти строки,
И пусть их коснётся ваш взгляд:
Таинственный, ясный, глубокий,
В нём полдень, рассвет и закат,
В нём много, чего мне не снилось,
В нём отблеск небесных светил,
Быть может, я даже влюбилась?
Быть может, вы дали мне сил?
Быть может, вы стали вселенной
Моей недостойной души?
Простите, что столь откровенна,
Простите, и всё-таки, ВЫ.
Вы стали моим притяженьем
В слепой гравитации снов,
Последним моим вдохновеньем,
Лекарством, врачующим кровь…
Вы стали, чуть большим, чем можно,
Нужнее, чем несколько слов,
Чуть ближе, чем это возможно
Светлее, чем слово «Любовь».
Я вам посвятила бы много,
Я именем вашим вполне
Могла бы укрыться от злого,
Что скалится в стонущей мгле
Почти обречённого мира,
Почти замолчавших сердец
Людей, позабывших кумиров,
Идущих с бедой под венец…
Как жаль, если мир не очнётся,
И в душах погаснет огонь,
Как жаль, что, увы, не коснётся
Руки моей ваша ладонь.
Мечты обречённой порывы,
Пусть вас не смущают, прошу,
Под звуки стенающей лиры
Я к вам эти строки пишу.
Посланье своё завершая,
Я вам пожелать бы могла
Немало, и всё же желаю
Сейчас одного: Навсегда
Вам быть бесконечно счастливым,
Безбрежно любимым навек,
Чтоб истины свет в ваших дивных
Глазах никогда не померк.
Пусть Бог вас хранит от несчастий,
И ангел укроет крылом,
Живите, творите, мой мастер,
Слепите своим ремеслом! |
