Всю ночь я писала стихи в никуда,
Совсем не вникая в их смысл, понарошку.
Тревожно гудели в тиши провода,
А месяц рогатый смотрел мне в окошко.
О чем я писала, да так обо всем:
О нашей Суре и о волжских просторах,
О девичьих тайнах, о милом своем,
О буднях земных, и пустых разговорах.
И полнилась светом Вселенной душа,
И звезды, как яблоки с неба слетали.
А буквы писали, что жизнь хороша,
И что не напрасно бумагу марали. |
мп теперь пишет... 
И что не напрасно бумагу марали.---