Снега панцирь. Ветер стонет.
Жизнь – тоска, хоть сразу в гроб.
И к тебе дорога полем
превращается в сугроб.
А метель, срываясь в крики,
облака сбивает в тучи.
В их строю протёрлись дырки;
обронило солнце лучик.
Синева ещё не знает.
Но вот-вот погонит прочь их.
Ручейком из-под сугробов
замороженных пророчеств.
VW 02.03.2013
|