Художник жив в душе моей,
Он видит мир иной,
Грустит он в суматохе дней,
Он скован суетой.
Берёт он в руки карандаш,
И нарисует дом.
Зачем ему второй этаж?
Уютнее в одном.
Мужчину нарисует он,
Собаку и авто.
А может, это просто сон,
Что снится мне давно?
Потом рисует он меня,
Сидящую в окне.
Детей, стоящих у плетня,
И ласточку в гнезде.
Картину завершит свою
Он радугой большой.
И песней, что сейчас пою
Тебе, Художник мой! |