Небо (с его каравеллами)…
Поле (с далёкой рощей)…
Сколько ж просыпалось
белого
на эти святые площади!
Белого, пенного, зыбкого…
По сути, оно – иллюзия.
Но снова оно посыпется,
красивое, будто музыка…
Возникнет целенаправленно,
чтоб спали в Раю, в аду…
Чтоб взвесить тишину, как
яблоко,
последнее,
упавшее
в
саду. |