Чернилами чёрными плачут слова.
На белом листе. За тебя и меня.
Бумага всё выдержит? Это не так.
Она ведь не белый к спасению флаг.
На ней с каждой буквой мы крепнем душой.
И с новой строкой продолжаем свой бой.
За мысли ,что жгут нас,за боль и за страх.
За всё,что не сказано в этих листах.
Чернила,как кровь,что по венам бежит.
Мы пишем,как дышим. Как сердце стучит.
И если в словах душу трудно раскрыть,
То тексты за нас знают что говорить.
Они не сгорают,они в нас живут.
И к сердцу от сердца дорогу найдут.
Чернила,как реки с живою водой.
Сроднились давно они с нашей судьбой. |