Есть у каждого в России
Свой поэт, свой слог,
Но так истинно красиво,
Лишь один петь мог.
Выхожу я утром в поле –
Колос наливной.
На российском, на приволье
Слышу голос твой.
Голос эхом разносили
Трели соловья.
По-есенински красиво,
Русь, живи моя!
И в осенние мгновенья
Поздней красоты,
Слышу строчки откровений
В шорохе листвы.
Роща жёлтым укрывает
Черноту полей.
Лист осенний полыхает
Золотом кудрей.
Радость и печаль до края,
Душу в стих вливал.
Так зачем, с судьбой играя,
Жизнь на смерть сменял?
На лугах раздольных рая,
С девой в голубом,
Ты сейчас стихи слагаешь
О своём другом.
Потеряла ты, Россия
Сына своего –
Душу, сердце, песни силу,
Новый стих его.
Плачут листьями берёзы –
Поздно голосить.
Как хорош был наш Серёжа –
Лучший на Руси.
Как его б не поносили –
Не разбить сердец.
И пока жива Россия –
Жив её певец.
Будем мы поэта помнить
И чуть-чуть грустить…
По-есенински раздольно
Жить, творить, любить! |
