Изоврусь стихами...

Ну зачем же знать тебе какая
у меня по счёту ты? Зачем?
Первая, последняя… Не знаю,
я влюблялся в женщин не затем.

Прошлое не трогай. Ну не надо.
Отцвело, опало всё – забудь.
Как осенний дождь деревья сада
исцелую губы, веки, грудь…

Зашепчу, занежу, заласкаю,
изоврусь стихами… Как без них?
И один – тихонько зачитаю,
тот, что словно лезвие под дых.

Ведь и ты разнежась, и оттаяв,
правды всей не скажешь о себе.
Разве важно – первая, вторая…
коль случилась ты в моей судьбе?..

Проводя рукой по нежной шее,
и целуя веки карих глаз,
не скажу, что помним всех сильнее,
тех, кого любили – первый раз.