| Легкий, чуть слышный мотив, звучащий где-то, приносит на окраину жизни немного грусти, совсем некстати. Быть может, это последняя песня лета, и пусть воздух осенний мысли стихами взлохматит. Фонарь лучом ловит дождинки, смотрится в мокрый асфальт - покосился, облез, видно, пора на покой. Он помнит эпоху джаза, о которой писал Френсис Скотт Фицджеральд, но он не помнит уже, кто это такой. Темнота наползает на город со скоростью черепахи, запах дождя и прохлады ловят в плен сон. В старом заброшенном парке тени деревьев, словно монахи, с каждым новым порывом ветра отбивают земной поклон. Вдоль проспекта колонны домов парадным маршем уходят в прошлое. Вздыхают вслед колодцы дворов. Что есть настоящее, а что есть ложное? |
А ведь и правда, тени от деревьев похожи на монахов, особенно ночью.