Поэты, творящие от чужого огня, —
сами не могут гореть.
Поэты несчастные —
капли близ Солнца пылающего —
кружАт, как юла,
кусающая
за хвост собственный след,
что пролегает средь горных теснин,
и снегов, чарующих голубизной,
и скал, свидетельствующих о старине,
и зеленых долин.
Там зигующих пиков
пирамиды базальта
рвут небо
в страданьях забвения.
Там голос замёрзший,
как дождь из кристаллов
в солнечном саване,
падает в ноль.
Солнце десятками множит миры,
серпантином летящие в чёрный колодец-зрачок.
Смехом немолкнущим бездна звучит.
Поэтам бесприютным,
поэтам бездомным,
поэтам без имени жить только там...
|
