Пришел поэт к прозаику, пренес букет ромашек,
Привидел в поле заинку, они ушами машут.
Зачем меня обманывать, сказал прозаик хмуро,
У нас зайчишек маленьких, не встретишь нынче утром.
Охотники сердитые их постреляли дробью,
На всех опушках стриженных трава покрыта кровью.
Поэтому сиди поэт, гляди в мое окошечко,
А я нажарю нам котлет, и дам тебе немножечко.
А хочешь выпить, я налью, в стаканчик теплой водочки,
Поэт: да я уже не пью, я валерьянку с ложечки,
Теперь глотаю невпопад, когда балует сердце,
А ты, я вижу очень рад. Добавь в котлетки перца.
Пускай прожжет в последний раз, мое гнилое пузо,
А ты хлебни, как на заказ, и закуси арбузом.
Мне отправляться в небеса, пожил на этом свете.
А ты заканчивай роман и следом на карете,
Ко мне туда, в мой славный дом, тебе найдется место.
Не оставляй все на потом, не умирай на кресле.
А выйди лучше на поля, и обними березку,
И жизнь хмельную не кляня, прильни к белесой соске,
Ее нетронутой груди, прости детей и внуков,
Я буду ждать тебя вдали, ты не спеши, не нукай. |
