Метёлкой ветер гонит листья прочь,
А дождь мешает и к асфальту лепит.
Ещё чуть-чуть,- на них наступит ночь,
И станет, сыро и темно, как в склепе.
Старик-ноябрь спускает скверный нрав,
Как пса на припозднившихся прохожих,
И те спешат,- давно домой пора,
Скорее бы добраться до прихожей.
Их тени удлиняют фонари,
Бросая свет в морщинистые лужи.
Реклама-дура, аж "вспотев" горит,
Хоть "труд" её оплаченный не нужен. |