Нашим ушедшим

Рвётся из души стон .
Колоколом бьёт - боль .
Мне б в спасительный уйти сон.
Не приходит, как назло он.
И не столь ведь мой велик грех,
Чтобы маялась душа так.
Вою, как больной, старый пёс
На луну, с которой крошится лак.
Стала ржавою она, блеск - обман.
Что пытаюсь я на ней отыскать?
Души близких, что ушли за туман,
Хоть отчаянно моли, не видать.
Как настойчиво бьёт дождь по стеклу.
Как тоскует ветра жалобный стон.
Что - то хочет видно мне передать,
Мой единственный теперь почтальон.
Я готов поверить в самообман.
Всё равно иного выхода нет.
Пробиваясь сквозь забвенья туман,
Наши близкие -предутренний свет .
Они веры и любви нашей Храм.
Они с нами, кто сказал, что их нет ?