Предисловие:
Зима настала вдруг,
Негаданно, нежданно.
И в спячку впала я
Как ёж или барсук...
Какие уж стихи?
Зимой писать их странно.
Зимой, мой друг, во сне
Всё валится из рук...
Марго Волкова.
Её никто не ждал,
Но вдруг она явилась.
И снегом замела
В мой дом входную дверь.
Пыталась выйти я
И в дверь всем телом билась.
Но бесполезно всё -
Что ж делать мне теперь?
И окна замело
Почти до самой крыши.
Осталась в доме я,
Как будто бы в тюрьме…
И связи никакой -
Никто меня не слышит…
Как будто я в плену
В далёкой Колыме ....
Тогда решила я
Стих написать про лето.
А что? Нельзя зимой
Про зной стихи писать?
Никто не издавал
Подобного декрета,
И я взяла в постель
Любимую тетрадь.
Но только я легла
Обдумывать сюжеты,
Как сон меня тотчас,
Немедленно сморил.
Хочу я вам сказать,
Товарищи поэты:
Пишите за столом,
Кто б что ни говорил.
Мол, стих тогда хорош,
Когда во сне приснится.
Мне в спячке, вот беда,
Не снилось ничего.
Ну, может быть, чуть-чуть:
Редиска и мокрица,
Шпинат и пастернак
Из сада моего.
А стих, увы, ни-ни…
Ни рифм, ни слов красивых.
Во сне - считаю я -
Всё валится из рук…
Да! Вспомнила:
Во сне я видела счастливых
Ежей и барсуков.
Таким был сон, мой друг… |
Всё не так делаю, блин...
