В прошедшем нынче времени,
Все кажется не так.
И не родятся гении,
За мелоч, за пятак.
Их в старых инкубаторах,
В затишья славы бережно,
Под стук реле, контакторов,
Эпохи Леньки Брежнева,
Лелеют под лучами неоновых огней.
Под птиц весенних пение,
От скорлупы из тления,
Повыходили гении,
На праздничный парад.
Пенсионерки бойкие,
Покинув койки жесткие,
Сметаночку им в ротики,
Вливали натощак.
Вот выросли те гении,
И в комсомольском рвении,
Толкнули в пасть радения,
Россию и народ.
Теперь на Новодевичьем,
Отпетые забвением,
Закрыли алчный рот.
Один лишь рыжий, бестия,
Все мутит воды чистые,
И гдето там бесчинствуя,
Ворует без стыда.
Но время, время, времечко,
Стучит ему по темечку,
Отмщение великое,
Его, поганца, ждет.
Вздохнет народ величия,
И в скором безразличие,
Отправит для приличия,
Его на хладный лед. |