Бедный, бедный поэт,
Не было жизни – и нет.
Бродишь один среди грёз,
Смерть не уронит слёз.
Точит она косу,
Шепчет: - Тебя вознесу.
В смерти не все равны,
Нет здесь твоей вины.
Болью печаль полна,
Выпей бокал вина.
Скроет туман из грёз
Жизнь, где царил мороз.
Тихо взойдёт луна,
Ночь будет холодна.
Бедный, бедный поэт,
Смертью будешь воспет…
. Как всегда - только "после"... И это нормально. Не стОит на это обращать внимание. 
