«Сделай что-нибудь из печали своей,
Ты же можешь, я точно знаю».
Не бывает просьбы, верно, глупей.
Что ж, не жалуйся, — я начинаю.
Я беру свою грусть и свиваю в боль,
Получается нить седая.
А помнишь, однажды ты вдруг решил
Что я стала тебе — чужая?
Синей нитью я вывожу небосвод,
Облаками его покрываю.
Где-то там, вдалеке, ждет тебя самолет.
Мне ты скажешь: «прости, улетаю»…
Вывожу белой нитью тополиный я пух,
Серебристой — из звезд покрывало.
Так помнишь ли ты, как наш разговор
Череда звонков обрывала?
Отвечал ты мне: «да нет, не Она…
Всё по делу, ну что ты пристала?».
Понимала: тебе я вроде жена…
Но к любви твоей опоздала.
Много нитей, да мало цветов у меня:
Черный, белый, немного сини.
Вот картина сложилась, глаза леденя.
Кто знал, что мы это — минем?
Мы минуем ссоры, боль и беду,
Мы закроем в прошлое двери.
И не раз, и не два услышу «люблю»
И почти найду все потери.
Но когда говоришь: «забудь про печаль,
Или сделай романс, поэму»,
Я седою нитью рисую даль —
далекую от Эдема... |
мало грусти,моим мнением