В бессмысленности смысл не отыскать.
И может быть, он вовсе и не нужен.
Вот плещется без смысла птица в луже.
И ей на всё , как видно, наплевать.
А мы стремимся всё предугадать.
Всё рассчитать, до самого исхода.
Но, всё случайно;-страсти и погода.
И то, что не хотим об этом знать.
Мы в панцири из догм облачены.
Чтоб соблюдать условности порядок.
И всё же в хаос чувств вовлечены.
Где каждый их в душе нарушить падок.
В противоречии с миром и с собой.
Из круга вырываешься частично.
Но искренность отправишь на покой.
Ведь откровенность, это не прилично.
Так может быть для каждого он свой?
Пусть мне простят кощунственные строки.
В бессмысленность идут всегда толпой.
Но там находят к сожаленью крохи.
А смысл всё так же недоступен нам.
Быть может ищем мы его не там? |
