Когда я ходил в поэтах,
О дамах совсем не жалел.
Гулял в красивых штиблетах
И сотнями их имел!
И было всё пасторально,
И знойно было вполне.
Ну, может, слегка аморально,
Но очень нравилось мне.
Цветочки таскал мешками
И ящиками коньячок.
Умел говорить стихами…
А что сейчас?
Старичок
В сиреневом будто тумане
Лишь прошлым одним живёт.
Лежит он на старом диване
И сердце его не поёт.
Он дам коньяком не поит,
Давно уже пуст карман.
И мысль его беспокоит,
Что жизнь поэта – обман…
Куда подевались все бабы,
Что так обожали стихи?
Наверно, стихи были слабы
И, свят-свят, даже плохи?
А там, впереди, маячит
Тревожная мрачная даль.
Лежит старичок и плачет.
Такая вот пастораль… |
Подсел на блины с простоквашкой
Не пил он давно коньячок,
Забыл о разгуле вчерашнем.
.
Но как-то, в безлунную ночь
Явилась проказница Муза,
Была она выпить не проч
С поэтом привычным союзом.
Но в доме одно молоко,
Кефиры и прочая слякоть
Взяла она крепкой рукой
Поэта за грустную мякоть.
И стих сочинили такой -
Приличного не было места.
Наутро проснулся герой -
Был признан поэт повсеместно.
Какие дружище года?
Такое ему и не снилось-
Девиц длинноногих стада
И жизнь в старичке возродилась!