Мир – океан, воздушный и морской,
качает нас, как в зыбке-колыбели.
И мы плывём довольные собой,
как уцелевши чудом на Ковчеге.
– Как парусник наткнувшийся на риф,
мы тонем в разговорах бесконечных,
переключаясь на сплетенья рифм
о временах весёлых и беспечных.
И обсуждаем вперемешку всё:
политику, рецепты, богохульство…
не слыша и не слушая – а в чём,
в конце концов – величье и безумство.
И так сейчас похожи на детей –
увлёкшихся в песочнице игрою,
и знающих одну из всех затей –
куличики лепить в песке гурьбою.
Поём и пьём, ведём хмельную речь,
не зная ни о чём, что дальше носа.
Коробит, слух – словесная картечь
и изобилье снеди на подносах.
Я в разговорах, как в вине тону,
как парусник, пробивший дно о рифы.
Слова, как ядра, тянут плоть ко дну
высчитывая смыслов логарифмы.
Я замолчал… Черка́ю и молчу
пытаясь вникнуть в рифмосочетанье.
Перебивать веселье не хочу,
а перебив, что выдам в оправданье..?
– Что не в хмелю, а вижу страшный сон
где степь горит, взметаются разрывы –
израненных перебивая стон
и ужас тех, не раненых, что живы?
Передо мною зиждется рассвет
багряный весь, как будто полыхает
и корчится земля, и спасу нет…
красна река, краснее не бывает.
…глодает до кости плоть вороньё,
под канонады рокот и раскаты.
Пылают, как ненужное тряпьё –
сады, поля и взорванные хаты…
В душе не ропот, ширится протест
против стихов о неге и любови…
– Земля в огне! Пылает церкви крест!
Там белокурый мальчик в луже крови –
глядит в глаза всевиденьем своим
всеосуждая, всепрощая – тут же…
Столбами соляными мы стоим,
сжимая зубы – некуда уж туже…
Я комкаю листок и в клочья рву,
не описать незрячими стихами –
что на войне увидел наяву,
как говорится – Бог с ним, со словами.
…И хорошо, что я всё ж не поэт,
а графоман, что пишет – о цветеньи,
о соловьях, как просится рассвет
грядущим дням, русалкой, на колени…
Иначе б я давно сошёл с ума –
от ужаса творящегося в мире.
И не сидел бы с вами у стола,
как званый гость –
на Вальсингамском* пире.
Вальсингам* – персонаж А.С. Пушкина
«Пир во время чумы»
|
…И хорошо, что я всё ж не поэт,
а графоман, что пишет – о цветеньи,
о соловьях, как просится рассвет
грядущим дням, русалкой, на колени…
Браво! Нет слов!