Голыми ветками скрюченных наглухо судеб
В мокрые окна настырно царапалась осень.
Не́ было слышно, о чём она жалобно просит –
Зовом, осипшим в своей ненасытной простуде.
Кашляя снегом ноябрьским – сырой простоквашей –
Напоминала, что всё в этом мире – на время...
Каплями дождь – по ему только ве́домой схеме –
Гулко чертил по стеклу отказную – "не ваше"...
С осенью и не поспоришь... Своим отчужденьем
То́лику хрупкой мечты погребает – по праву.
Было ли "нашим" хоть что-то в кармане дырявом?
Видимо, нет... Только фантик – конфеты последней...
Глупой бумажкой, с картинкой, размытою ливнем,
Влажно прилипшей к подкладке искромсаной жизни...
Запах от сладости прежней плывёт – укоризной,
Дёргая память, как пса поводком – конвульсивно...
И – забывая укутать озябшую спину –
Оцепенело смиряюсь на волнах простраций.
Жаль, не сумела я во́время в небо сорваться,
Чтоб улететь за давно откурлыкавшим клином...
декабрь 2015 |
