Мой пульс о ней всё громче в тишине,
Обрывки фраз, опущенные плечи.
Нет гавани в разбавленном вине,
Да и часы, спеша, отнюдь не лечат.
Зимы кружит извечный хоровод,
За ним, с разбега, шум ручьёв в апреле,
И в переливах межсезонных вод
Истлеет всё, что сделать не посмели.
За руку никого не удержать.
Мотив и цель надуманы и прочны.
Останется лишь дней похожих рать,
Что в суете безлики и порочны. |
