Не нужно усложнять поэту тему,
Он сам найдет о чем ему писать,
Захочет вымучит к утру поэму,
А не захочет будет мирно спать,
С женой любимой или с поэтессой,
Какая разница, все женщина в руках.
Бывает разница, конечно, в теме веса,
На то и есть пред Высшим мощный страх.
Они, по сути, все прекрасно милы.
И перси в дланях ровно песни блажь.
И ножки белоснежны и ленивы,
Чурались летом солнца, хоть на пляж,
Стремились тети в шляпках из соломы,
Неся в авоськах пиво, рыбью снедь,
Чтоб на песке в руках больной истомы,
На тело белогрудое глядеть.
И подчиняясь заискрившей неге,
Уставив взор на детородсва стать,
Мечтать в жаре о новогоднем снеге,
И пиво перегретое глотать. |
Я топил в черновиках:
Храм словесный, будто зодчий
Строил, чухая свой пах.
Вожделением томимый,
Страсть выплёскивал на лист.
Прочитал. В глазах любимой
Я - эксгибиционист.