Остывшие слёзы...
Засохшие корни...
И память, уставшая звать к покаянью...
Обидно... но поздно:
Нет проку в короне,
Когда трона царского нет окаянней?
И не о чём плакать...
И нечем, ей Богу...
И незачем, если уж быть откровенным:
Залатанный лапоть,
Ступив на дорогу,
Одним лишь мозолям останется верным.
А сердце не хочет
Смириться с потерей...
Как будто оно существует отдельно.
Бессонные ночи...
Закрытые двери...
И тягостный вздох после счастья... похмельный.
19.01.2016 |
