Апрель в январские «морозы» - проталины, сосулек плач.
И оглушен метаморфозой, сидит на лавке сизый грач.
И воробьев возня у лужи, и трели чьей-то голосок,
И переведший дух от стужи, сквозь наст пробившийся росток.
Спустившиеся с солнца зайцы в просветы приоткрытых рам,
Снуют по стенке, будто пяльцам, и шьют крестом, то здесь, то там.
А календарь свое толмачит: январь - ведь это не весна...
И запуржит февраль. И, значит...
Рассыплются осколки сна. |
