Иссякают мотивы и все аргументы.
Обмельчала, как речки, у чувств, глубина.
Жизнь поблёкла и выцвела, как документы
или штора в проёме сквозного окна.
Где любовь и где нежность моей недотроги,
за которою всё, как за волей, тужу?
И, которую я за развилки дороги,
с безнадёжной тоскою встречать выхожу.
Жизнь поблёкла.
Возможно.
Да я и не спорю.
Только так же пылает над садом закат,
тонкий месяц плывёт, как лодчонка по морю,
как при той, что жила здесь два года назад.
Также бродят дожди и туманы, ненастье,
по орбите привычно кружится земля…
Только выцвели жизнь и наивное счастье,
словно пряди волос и рубаха моя.
|
тов. Соломон, был тот ещё юморист