Давно прошли осенние дожди.
Очередной ноябрь сгорел, как порох.
Над голыми ветвями стон пурги,
В заброшенных стогах мышиный шорох.
И о весне застенчивая мысль,
Как в стену лбом,
Уперлась в снежный саван.
И спорит Мозг с Душой:
Что наша жизнь? -
К вершине восхождение или слалом?*
-------------
*скоростной спуск с горы. |
