У кого-то они скакуны,
У кого-то трудяги за деньги,
Иль жуют на полях белены.
У пиитов мысля как бездельник.
Тихо спит отвернувшись к стене,
Покидая жилище на время.
Или мнит в тишине о себе,
О, прости, Судия, это семя.
Заставляет хозяина встать,
Не смотря на простуду шальную.
Там накухне не спит его мать,
С музой нежной смиренно толкует.
Любит чадо родное свое,
Ведь рожала в мучениях сильных,
И не знала: его ремесло,
Не снесет ей богатсва обильно.
Муза шепчет: люби его мать,
Он поэт, хоть довольно и лысый.
И его на земле благодать,
Сохранить для потомков хоть мысли. |