Читаю его строки, словно пью
чуть горький аромат из пьяных трав.
Он не писал, здесь правильней «живу».
Прощали многие его за легкий нрав.
Как он любил! Как растворялся в ней -
единственной и неповторимой.
Страдал в кругу из жалких, душных дней,
чтоб вновь прижаться к стану милой.
Я чувствую порыв, я вижу строки слез,
и строки радости, желания новых грез.
Я вижу чистоту, и думаю ее,
все женщины приняли, как полет,
души его, мальчишеской, небрежной.
Не хулиган, он лишь поэт надежды.
А пьянство, словно щит, отложенный до срока.
В его стихах, не вижу я порока.
А лишь любовь. Безудержные строки,
природы баловень и поэт глубокий.
Мечта - вот главное, что недоступно вдруг.
И воздух. Много воздуха меж строчек.
Строка к строке, замкнулся новый круг.
Зависло в окончании многоточие.
Да только вдруг опять порыв весенний,
раскроет жажду мимолетных дней.
Один лишь звук все слышится сильней:
Знакомый Ваш. Сергей Есенин.
На сердце стало вдруг светлей… |
