Опять дождливая погода над Москвой.
И черных зонтиков рассыпавшийся бисер...
Она привычно смотрит сквозь стекло,
Пытаясь разглядеть просвета искры.
Ее поклонники ждут от нее тепла.
Ждут праздника с ее волшебных фото.
Ах, если б не дождливая Москва,
Она бы их порадовала... Что-то
Сегодня дождь не собирается стихать.
И бисер зонтиков будто бы стал реже...
Она захватит с подоконника тетрадь
Отметив про себя, что все, как прежде...
Ее стихи. Им никогда не стать
Хитами громкими из радиоэфира
Но ей на это, в сущности, плевать
Не для того она их дарит миру.
Не все поклонники ждут снимков от нее
Не все мечтают рядом с ней в Париже...
Ее стихи. Тончайший узор слов,
И впечатления прожитой ею жизни. |
